Agua Primera
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Anoche, después de estar el cielo que no se veía de tanta estrella, a eso del ladrad de los perros, cerca de la madrugada, ha llovido la primera agua de Dios sobre la tierra de los hombres. Hoy ha amanecido el paisaje que es una sola trinada de pájaros. La olorosa humedad que se eleva en los caminos es el agradecedor zuhumerio con que la tierra se empina hacia los cielos: las hierbas de mayo mecen entre sus hojas lavadas los discretos sonreíres de gotas que dejó l’agua primera. Ayer al medio día aún era desolado y mortal el seco chirrido que prolongaban torpes las cigarras: como en los cuadros de Méndez Bringas, el aire, al sol, temblaba y sudaba. Hoy Dios ha vertido cántaros de frescura sobre todos las cosas, y al medio día cantarán las cigarras con el restaurador motivo de las primeras rosas, acompañado su entreabrirse: cantarán armonizando el descender del sol sobre la animación de los campos. Hoy, si los árboles arrojan sombra sobre el suelo mojado de los senderos, es porque les estroba para su único querer de luz. ¡Seducción la del agua primera...! Todo en esta mañana está como para extraviar el espíritu en una unbría de olvido, y verlo aparecer lugo en un claro de recuerdo. Con razón te recuerdo ahora, enemiguita morena; tú, que huistes de mí cantando aires aldeanos, precisamente la misma tarde en que soñoba yo ver entristecida para siempre tu asoleada existencia solariega.
Muy Ingenua
Indita de los llanos, si supieras
cómo miré muy otro mi destino
al sentir la agresión de tus caderas
a la puesta del sol, en mi camino.
Bíblica, con tu cántaro, pasaste
dejando un surco de agua fresca... Mira
el milagro que huyndo realizaste:
¡otra cuerda florece entre mi lira!
En el cántaro el agua se movía;
en tu cadera el cántaro temblaba;
la tarde en tu cadera se extinguía...
Y mi pobre alma que un desdén macera,
como el agua y la tarde sólo ansiaba
extinguirse temblando en tu cadera...
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